sobre contos antigos

Tá gravando? Okay... Meu nome é Isabela, na época dessa gravação eu tinha entre 17 e 27 anos. Se você está vendo isso agora, provavelmente sempre se perguntou onde sua mãe estava. Bom, eu sou sua mãe. Por razões que eu não consigo explicar, nem quero, eu não pude te criar. Deixei pra minha mãe, que te criaria bem melhor que eu. No fundo, ela foi uma mãe pra você também, embora seja estranho pensar em você como minha irmã. Talvez ajude. Provavelmente não. De qualquer forma, eu não vou tentar aparecer na sua vida. Não mereço isso, e eu sei. Se você quiser, sua avó tem a minha localização. Não sei porque você me procuraria, não sou interessante e você provavelmente está brava comigo. Quando você nasceu, era um ratinho. Eu te segurei no meu colo, e foi tão difícil aceitar me separar de você. Você se aconchegava em mim. Chorou a noite toda, um choro tão bonitinho. Tão sentido. E eu tenho certeza que vou ouvir esse choro pelo resto da minha vida, nunca pra ser substituído por você me chamando de mamãe. Exageros, eu sei, to começando até a ficar brega, então vou tentar me resumir: Eu amo você, meu ratinho. Na minha cabeça, você vai sempre ser um ratinho. Espero que eventualmente puxe meu olho azul, e vamos ficar nisso. Talvez um dia a gente converse da razão da minha ausência, talvez não. Talvez você nem queira ver essa fita. Talvez ela se perca. Talvez, talvez, talvez. Então, sou eu. Simplesmente isso. Espero te encontrar um dia pra andar no sol, pisando na grama e tomando sorvete. Desde já eu sinto sua falta. Não consigo pensar em alguma forma de encerrar essa gravação, sinto que é todo o tempo que eu vou ter com você. Como se resume uma vida em poucos minutos? Não é justo, não deveria ser assim. Mas, aqui estou eu, com uma câmera de frente pro espelho. Olhando o você de agora e me perguntando como será o você que vai ver isso. Tanta coisa pra dizer, me sinto perdida num aeroporto. Então simplesmente não vou dizer mais nada. E é isso.